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Brigitte Neumann


Knut Feddersen vivait seul. Pour qu'il puisse mener une vie bien ordonnée selon ses propres idées. Il se levait tôt à cinq heures et demie et se couchait à dix heures et demie du soir. Entre le lever et le coucher, presque rien d'imprévu ne s'est jamais produit. Ce jeudi de novembre s'est également déroulé comme d'habitude.

En fin d'après-midi, à cinq heures et demie, alors qu'il traversait la salle de réception jusqu'à la sortie, il a crié amicalement au portier : "C'est exact. Au revoir."

Le portier avait l'air perplexe. Ils se sont regardés. Le portier a ri. Knut Feddersen coupé.

"Oui, c'est vrai. A l'heure, comme d'habitude, M. Feddersen. Au revoir, dit le portier. Cette courte conversation a eu lieu tous les jours. Habituellement, cependant, ce n'est pas lui qui s'approchait du portier, mais le portier.

Il ne répondit rien et continua. Il a quitté le bâtiment par la porte du portail.

"Comme c'est embarrassant !" murmura-t-il et secoua la tête. Il a tremblé. Le brouillard froid et humide ne s'était pas dissipé depuis le matin. Elle était suspendue comme une bande blanche au crépuscule. Knut a accéléré ses pas et s'est précipité à l'arrêt de bus.

"Trois minutes !" Tous les soirs, il attendait trois minutes le départ du bus des années 60. Il y avait déjà des passagers. Deux femmes parlaient de régimes, un homme lisait un journal et les basses explosaient du haut-parleur d'un lecteur mp3 d'adolescent. Les autres se tenaient là, regardant devant eux ou par terre.

"Tout est revenu à la normale", pensa-t-il en respirant. Le bus est arrivé à l'heure. Il a reconnu Willy Otremba au volant de loin. Avant de devenir chauffeur de bus, il travaillait pour son patron comme coursier. Knut Feddersen a été le premier à entrer.

"Soirée brumeuse ce soir", il a dit.

"Devrait-il même pleuvoir ?" Otremba est revenu.

"Nous avons eu beaucoup de pluie", a-t-il répondu.

"Tu as raison."

Faisant un signe de tête amical, Knut Feddersen continua et s'assit dans son siège habituel. Il parlait au chauffeur de bus du temps qu'il faisait tous les soirs. "Comme toujours" lui est venu à l'esprit. Il sortait le papier de sa poche. Aujourd'hui, il l'a laissé dans sa poche et a regardé par la fenêtre. L'obscurité et le brouillard bloquaient sa vue. Au lieu de cela, son visage a été reflété déformé dans le verre. La semaine prochaine, il fêterait ses 40 ans. Ou resterait-il fidèle à ses principes et à nouveau seul ?

"Est-ce que je fais tout comme d'habitude ?" Cette question le mettait mal à l'aise. Elle s'est assise et n'a pas lâché prise quand il est descendu à l'arrêt habituel. Elle l'a accompagné sur le sentier familier de la Goethestraße, a tourné à gauche dans la Nord-Allee et est repartie dans la Lindenstraße au numéro 22, sa maison. Elle ne l'a même pas quitté quand il était seul dans son appartement. Il ne pouvait pas la pendre avec son manteau à l'hameçon, la noyer dans du thé chaud ou la rincer à l'eau de vaisselle. Elle s'accrochait à chacun de ses mouvements habituels. Il n'a même pas allumé la télé, mais il s'est promené dans l'appartement, du canapé à la fenêtre, de là dans le couloir étroit, la petite cuisine, la chambre fraîche et ensuite de nouveau à la fenêtre du salon.

Le brouillard était devenu encore plus épais. Mat et fantomatique comme au loin, la lumière brillait par les fenêtres des appartements environnants. Dans certains cas, il faisait déjà nuit.

Knut s'arrêta longtemps et fixa le mur de brouillard. Plus tard que d'habitude, il est allé aux toilettes, s'est douché, s'est brossé les dents, a mis son pyjama et est allé au lit. Il n'arrivait pas à dormir. Des pensées ennuyeuses émergeaient comme des fantômes du brouillard à l'extérieur. Son anniversaire lui est revenu. Il s'est endormi et s'est réveillé comme chaque matin, trois minutes avant le réveil.

Il faisait encore noir dehors quand il est sorti de la maison à la même heure que tous les jours. Le brouillard s'était levé. Il pleuvait. La ville lui semblait ennuyeuse, les gens qu'il rencontrait n'étaient pas aussi inaccessibles qu'hier.