Un calor cálido y húmedo flotaba en el aire. El cielo colgaba lleno de nubes ondulantes. De color negro grisáceo, atenuaban la luz y esperaban a descargarse con destellos crispados y furiosos.

La colorida blusa de María se pegaba a su piel. El pesado pelo castaño oscuro le apretaba el calor en la cara.

El sudor corría por el cuerpo esbelto y casi delgado de la mujer y se unía bajo sus pies con el polvo de los escalones de piedra para formar una sucia suela gris. María levantó la vista. Tembló de miedo, pues nunca había experimentado un cielo nublado tan amenazante en sus treinta y cinco años. "Date la vuelta", le advirtieron voces interiores. Quería apresurarse a bajar los numerosos escalones y llegar al fondo a tiempo para que estallara la tormenta. Pero el tembloroso mirador de la vieja torre la atraía. Sus pies se resistieron. Como si las suelas de sus pies, de color gris sucio, la elevaran de las leyes de la gravedad, parecía flotar hacia arriba. Sin embargo, a cada paso que daba, el final de la escalera de caracol se alejaba. Las nubes rodantes retumbaban y giraban alrededor de las paredes.

"Para, para, no sigas". Una mujer le bloqueó el paso. María quiso pasar. Pero se le atascaron los pies en el escalón. Por más que lo intentó, no pudo resolverlo.

"No te apresurarás más con el tiempo que hace". Fuerte y decidida, la voz ahogó el estruendo de la tormenta que se avecinaba, se adentró en la mampostería y resonó rota y cambiada desde los diferentes niveles de atrás.

"¡Salid de aquí! María vio de nuevo a Marta de pie frente a ella, esbelta, casi delgada, sudorosa y engominada con un pesado cabello castaño oscuro. Marta la acompañaba allá donde iba. Cuando María quería retozar, saltar y reír como una niña, Marta le ordenaba que se quedara quieta, porque a los adultos les gustaba más. Marta le enseñaba siempre a comportarse de forma adaptada y consciente, impidiéndole así muchas veces perseguir sus deseos y pasiones interiores.

"Vete". El chillido de María ahogó el rugido de la furiosa tormenta.

"¡No!" Marta gritó sólo esta palabra. Fuerte, decisiva, sin reverberación distorsionante, se erigió como una barrera infranqueable frente a María. En lugar de más palabras, se desató una feroz batalla entre ellas. El paso dentro de la torre se amplió hasta convertirse en un gran espacio libre. La gente pasaba y los que se detenían sacudían la cabeza en el suelo en la cara de las dos, figuras que luchaban entre sí. De nuevo, María y Marta se vieron envueltas en una de esas batallas, cuyo final nunca había sido un éxito.

Un rayo estalló. Poderosos fuegos dentados arrojaron una luz deslumbrante sobre las mujeres. La plaza volvió a cambiar al escalón de la estrecha torre. Ambas se arrodillaron al mismo tiempo. Antes de que el estruendo del trueno se alejara, el siguiente relámpago brilló, potente y cercano. El rayo y el trueno ya no se esperaban mutuamente. Se desataron alrededor de la torre. Pequeñas flechas de fuego volaron, pusieron rumbo a María y Marta, se acercaron a sus víctimas con frenética lujuria y velocidad, rociaron su calor, atacaron. María gritó, Marta gritó. María se levantó de un salto. Quería escapar de los picos de fuego.

"¡Atención! ¡Cúbranse! Una onda de fuego puso rumbo a la cabeza de María. En el último segundo, Marta la hizo retroceder hasta los escalones. Las flechas de fuego rebotaron en el muro de piedra sobre sus cabezas. Huir no era posible. Las lanzas de fuego arreciaban por todas partes. María se quedó colgada del brazo de Marta. El horror salía por todos los poros y el sudor fluía entre ellos. Sus ojos se encontraron, se encontraron con miedo y pánico. Marta aflojó su firme agarre.

"No me sueltes", le suplicó a la otra. Por primera vez, sintió el agarre que le daba Martha. Las flechas de fuego cambiaron de forma y salpicaron la vieja torre como estrellas de bengala. En este brillo estelar la tormenta dejó de rugir y las gruesas gotas ya no azotaron el suelo de piedra.

Un despertador sonó como si viniera de muy lejos. María lo apagó. Cansada, se levantó de la cama y se acercó a la ventana. "Esta noche ha llovido", murmuró, observando por un momento la lluvia que caía después. Estaba a punto de salir para un rápido descanso en París. Sobre la mesa estaba su carné de identidad. No podía olvidarlo. Al lado de la foto apantallada de la mujer sonriente con el pelo oscuro y abundante se leía Müller, Maria Martha.