Une chaleur chaude et humide flottait dans l'air. Le ciel était chargé de nuages ondulants. Gris-noirs, ils tamisaient la lumière et attendaient de se décharger avec des éclairs frénétiques et furieux.

Le chemisier coloré de Maria collait à sa peau. Les lourds cheveux bruns foncés pressaient la chaleur sur son visage.

La sueur coulait sur le corps de la femme mince, presque maigre, et se mêlait sous ses pieds à la poussière des marches de pierre pour former une semelle gris sale. Maria a levé les yeux. Elle frissonna de peur, car elle n'avait jamais connu un ciel nuageux aussi menaçant en trente-cinq ans. "Fais demi-tour", l'avertirent ses voix intérieures. Elle voulait se hâter de descendre les nombreuses marches et arriver en bas à temps pour que l'orage éclate. Mais la plate-forme d'observation branlante de la vieille tour l'attirait. Ses pieds résistaient. Comme si la plante de ses pieds, d'un gris sale, la libérait des lois de la gravité, elle semblait flotter le long des marches. Mais à chaque marche, l'extrémité de l'escalier en colimaçon s'éloignait. Les nuages roulants grondaient et tourbillonnaient autour des murs.

"Stop, stop, pas plus loin." Une femme lui bloquait le passage. Mary voulait passer. Mais elle a coincé ses pieds sur la marche. Elle avait beau essayer, elle n'y arrivait pas.

"Vous ne vous dépêcherez pas plus loin par ce temps". Forte et déterminée, la voix étouffait le grondement de la tempête à venir, était portée plus loin dans la maçonnerie et résonnait brisée et changée des différents niveaux en arrière.

" Sortez d'ici ! Marie vit Marthe se tenir à nouveau devant elle, mince, presque maigre, en sueur et collée de lourds cheveux bruns. Marthe l'accompagnait partout où elle allait. Lorsque Marie voulait s'ébattre, sauter et rire comme une enfant, Marthe lui ordonnait de rester assise, car les adultes préféraient cela. Marthe lui montrait toujours comment se comporter de manière adaptée et consciencieuse, l'empêchant ainsi si souvent de poursuivre ses désirs et ses passions intérieures.

"Va-t'en." Les hurlements de Maria noyaient le rugissement de la tempête qui faisait rage.

"Non !" Martha n'a crié que ce seul mot. Fort, décisif, sans réverbération déformante, il se dressait comme une barrière insurmontable devant Marie. Au lieu d'autres mots, une bataille féroce a éclaté entre elles. Le pas à l'intérieur de la tour s'est élargi pour devenir un grand espace libre. Les gens passaient et ceux qui s'arrêtaient secouaient la tête par terre devant le visage des deux personnages qui se battaient l'un contre l'autre. Cela impliquait à nouveau Maria et Martha dans une de ces batailles dont la fin n'avait jamais été un succès.

Un éclair jaillit. De puissants feux déchiquetés jetèrent une lumière éblouissante sur les femmes. La place est revenue sur la marche de l'étroite tour. Toutes deux tombèrent à genoux en même temps. Avant que le grondement du tonnerre ne se soit éloigné, l'éclair suivant a jailli, puissant et proche. La foudre et le tonnerre n'attendaient plus l'autre. Ils se déchaînaient autour de la tour. De petites flèches de feu ont volé, se sont dirigées vers Marie et Marthe, se sont approchées de leurs victimes avec une convoitise et une vitesse frénétiques, ont répandu leur chaleur, ont attaqué. Marie a crié, Marthe a crié. Maria s'est levée d'un bond. Elle voulait échapper aux pics de feu.

"Attention ! A couvert ! Une vague de flèches enflammées s'est dirigée vers la tête de Maria. A la dernière seconde, Martha l'a ramenée sur les marches. Les flèches de feu ont rebondi sur le mur de pierre au-dessus de ses têtes. S'enfuir n'était pas possible. Partout, les lances de feu faisaient rage. Marie était suspendue à l'étreinte de Marthe. L'horreur sortait de tous les pores et la sueur coulait l'un dans l'autre. Leurs yeux se sont rencontrés, ils se sont rencontrés dans la peur et la panique. Martha a relâché sa prise ferme.

"Ne lâche pas", implora-t-elle auprès de l'autre. Pour la première fois, elle a senti l'emprise que Martha lui donnait. Les flèches de feu changèrent de forme et se répandirent dans la vieille tour comme des étoiles de cire. Dans ce chatoiement d'étoiles, la tempête cessa de rugir et les gouttes épaisses ne fouettèrent plus le sol de pierre.

Un réveil sonna comme s'il venait de loin. Maria l'éteint. Fatiguée, elle se leva du lit et alla à la fenêtre. "Il y a eu de l'orage ce soir", marmonne-t-elle, en observant un instant le ciel uniforme après la pluie. Elle était sur le point de partir pour une pause rapide à Paris. Sur la table, il y avait sa carte d'identité. Elle ne pouvait pas l'oublier. À côté de la photo tramée de la femme souriante aux lourds cheveux noirs se trouve une inscription : Müller, Maria Martha.