"Bispo e Condessa?" Ele esticou as suas costas. Demasiado tempo ele tinha olhado fixamente para o monitor.

Ela concordou com ele. "Quem começa?"

"Primeiro as senhoras! Mas apenas trinta minutos, sem encore".

"E fora! Não voltem sem café".

Harry Becker era o "coelhinho mais velho do estábulo" do departamento de cultura de um respeitado jornal semanal. Alternando com a sua colega Simone Niemeyer, ele estava encarregado da coluna "E nada mais que a verdade", também conhecida como "Mãe de todas as notícias falsas". Numa hora os colegas decidiam, e em breve também os leitores, que desta vez tinham o nariz na frente com a sua história de levantamento de cabelo. Uma regra de ferro era que o autor tinha de se manter curto. Nenhuma palavra desnecessária. Uma norma permaneceu a "história curta mais curta de todos os tempos", que emergiu de um concurso internacional. Todos os participantes tinham de preencher três condições para a história: A história tinha de jogar em círculos distintos e conter algo religioso e algo erótico. O primeiro prémio atribuído ao autor de uma história composta por uma única frase ganhou o primeiro prémio atribuído: "Meu Deus, Bispo", disse a Condessa, "tira a tua mão do meu joelho".

Quando Simone estava sozinha, ela abriu o seu livro favorito "Fundamentos e Técnicas da Arte de Escrever" no terço frontal com os olhos fechados. Ela abriu os olhos. A primeira palavra na página foi "Ibsen". O dramaturgo negro do Norte já a tinha aborrecido durante os seus estudos. Não foi um bom começo para uma história alegre. Por isso, ela introduziu "Ibsen" no motor de busca e encontrou "Ibbenbueren" como outra sugestão. A escola secundária popular da aldeia promoveu uma noite mágica com "Merlin, o mestre das ilusões". Nada mal, pensou ela e olhou para o relógio.

Meia hora depois, Harry equilibrou duas chávenas de café com leite para o local de trabalho do colega. Simone levantou-se e deu ao Harry o seu lugar para que ele pudesse admirar o trabalho fresco.

Merlin, o mestre das ilusões em Ibbenbueren, tinha mostrado o truque com a pomba no cilindro. Baseia o engano na perfeita distracção do público no momento decisivo. Deve permanecer escondido que uma pomba permanece escondida num saco preto que o mestre prende no fundo da mesa antes, invisível contra o fundo preto. O mágico levanta o seu cilindro e mostra que ele está vazio. É preciso prática e habilidade para mover o coelho para fora do saco e para dentro do chapéu com um movimento fluido antes que o mago o volte a colocar. Todas as crianças conhecem o resto. O mágico levanta o chapéu de novo, e uma pomba viva agita-se pelo corredor.

O povo da aldeia conhecia um professor de biologia reformado e sempre irritado como um protector de animais militante. Incomodava-o ter de se sentar na fila da frente, mesmo à esquerda. Assim, não perdia como o truque funcionava - tão simples e banal, e tão tormentoso para a pomba encarcerada! Nas semanas seguintes, ele não deixou o mágico descoberto saquear - e com ele todos os mágicos que conjuram pombos ou coelhos para fora dos seus chapéus. O público reagiu com protesto. "Libertem a pomba! tornou-se um slogan célebre.

Um jornalista investigativo pesquisou o escândalo e soube que um mágico em Sonthofen já não trabalhava com um animal vivo, mas com uma imitação genuína feita de polietileno. O jornalista revelou os planos de construção do zangão, o que ajudou o pássaro artificial a voar em liberdade. No entanto, ele não esperava que lhe acontecessem tantos abusos verbais em bruto. Até as ameaças de morte estavam entre elas. A lição magoou-o muito: Não só os professores de biologia mas também os mágicos eram militantes e fáceis de excitar. Os truques de magia traídos. Isso não era de todo possível.

"O enredo está bem?", perguntou Simone.

"Pode-se fazer algo dela, mas ainda falta a frase de soco".

Ela sorriu. "Eu já tenho cinco ideias, uma melhor do que a outra.

Harry sabia que isso era verdade. Ele acenou para a porta. "Agora é a minha vez".

Enquanto procurava, tinha fechado os olhos e encontrado "Constanze Mozart", a esposa do compositor imortal. Ele gostava mais do "Lago de Constança" oferecido pelo motor de busca. No YouTube, encontrou um videoclip desfocado. Três rapazes tentaram caminhar sobre a água, seguindo o exemplo proeminente. Algumas caixas de plástico transparente flutuaram sobre o mar - com a abertura virada para baixo para que o ar se acumulasse nas cavidades. Bom em teoria, impróprio na prática. O espectáculo caiu à água. Não é um sucesso de audiência no YouTube, mas um bom modelo para Harry.

Na sua história, os rapazes não caíram à água, mas sim equilibrados nas caixas até engolirem um muro de nevoeiro aparente. O mundo nunca mais viu os rapazes.

Três espectadores testemunharam o acontecimento. Eles retrataram-no. Uma velhota numa cadeira de rodas jurou ter visto os contornos de três velas no nevoeiro, talvez de um barquinho de três mastros. O navio tinha desaparecido do mar liso quando o nevoeiro desapareceu. A sobrinha da velha senhora que empurrava a sua cadeira de rodas lembrou-se que podia ver luzes oscilantes de cores diferentes na neblina. Ela tinha visto algo semelhante na série "Spaceship Enterprise". Um jovem relatou que não havia nada para ver excepto nevoeiro, nem velas nem luzes. Mas ele também tinha uma teoria interessante. "Cui bono", perguntou ele. Quem raptou os rapazes e lucrou mais com isso? Talvez fossem hackers dotados de uma experiência valiosa na guerra cibernética. Interessava-lhe saber que serviço secreto amigável ou oposto nos seus algoritmos,

Simone leu a história. "Ainda não tem uma frase de soco".

"Posso deixar isso para o leitor, não posso?"

"Nem pensar", protestou ela, "todos se sentem abandonados". Deve haver outro foguete de sinalização. Uma piada, talvez? Algo que vá bem com a ida à água?"

Harry pensou muito.

"O que pensa: Um político vaidoso, cuja auto-estima era lendária, agradeceu a Deus por o dotar de tantos talentos sem precedentes - excepto um que ainda não tinha: não podia andar sobre a água. Deus foi gracioso, concedeu o pedido, e o líder podia doravante caminhar sobre as ondas. Dois pescadores, que conheciam o político da comunicação social mas não gostavam dele, assistiram ao espectáculo, franzindo o sobrolho. Um disse ao outro: Vejam, ele nem sabe nadar"!

Simone sorriu. "Porque é que falamos sempre da mãe de todas as notícias falsas? Vaidoso excesso de confiança - isso é um privilégio masculino".