Um calor quente e húmido jazia no ar. O céu suspenso cheio de nuvens rolantes. Cinzento-preto, escureciam a luz e esperavam para se descarregarem com tremores, flashes de raiva.

A blusa colorida de Maria colou-se à sua pele. Os pesados cabelos castanhos escuros pressionaram o calor para o seu rosto.

O suor escorria pelo corpo esguio e quase magro da mulher e juntava-se debaixo dos seus pés com o pó dos degraus pedregosos para formar uma sola cinzenta suja. Maria olhou para cima. Ela tremeu de medo, pois nunca tinha experimentado um céu tão nublado e ameaçador nos seus trinta e cinco anos. "Vira-te", advertiram vozes interiores. Ela queria apressar-se a descer os muitos degraus e chegar ao fundo a tempo para que a tempestade se levantasse. Mas a plataforma de visão trémula da velha torre atraiu. Os seus pés resistiram. Como se as solas cinzentas sujas dos seus pés a levantassem das leis da gravidade, ela parecia flutuar pelos degraus acima. A cada passo para cima, no entanto, o fim da escada em espiral movia-se para a distância. As nuvens ondulantes erguiam-se e giravam em torno das paredes.

"Pare, pare, não continue". Uma mulher bloqueou o seu caminho. Maria queria passar. Mas ela colou os seus pés no degrau. Por mais que tentasse, ela não conseguia resolver.

"Não se apressará mais com o tempo. Em voz alta e determinada, a voz afogou o rugido da tempestade que se aproximava, foi levada mais para dentro da alvenaria e ressoou quebrada e mudada dos diferentes níveis de volta.

"Saiam daqui! Mary viu Martha de pé à sua frente mais uma vez, esguia, quase magra, suada e colada com pesados cabelos castanhos escuros. Martha acompanhou-a para onde quer que ela fosse. Quando Mary queria brincar, saltar e rir quando era criança, Martha ordenou-lhe que ficasse quieta, porque os adultos gostavam mais. Martha mostrou-lhe sempre como se comportar de forma adaptada e conscienciosa, impedindo-a assim muitas vezes de perseguir os seus desejos e paixões interiores.

"Vai-te embora". O grito de Maria afogou o rugido da tempestade furiosa.

"Não!" Martha gritou apenas esta única palavra. Alto, decisivo, sem reverberação distorcida, permaneceu como uma barreira intransponível na frente de Maria. Em vez de mais palavras, estalou entre elas uma feroz batalha. O degrau dentro da torre alargou-se a um grande espaço livre. Passaram pessoas e aqueles que pararam abanaram a cabeça no chão na cara dos dois, figuras lutando um com o outro. Envolveu novamente Maria e Martha numa dessas batalhas, cujo fim nunca tinha sido um sucesso.

Um raio de luz disparou. Poderosas fogueiras recortadas lançam uma luz deslumbrante sobre as mulheres. A praça mudou de novo para o degrau da torre estreita. Ambas afundaram-se de joelhos ao mesmo tempo. Antes do estrondo do trovão se ter afastado, o próximo relâmpago piscou, poderoso e fechado. Os relâmpagos e trovões já não esperavam um pelo outro. Eles afundaram-se à volta da torre. Pequenas flechas de fogo voaram, estabeleceram rota para Maria e Martha, aproximaram-se das suas vítimas com luxúria e velocidade frenéticas, pulverizaram o seu calor, atacaram. Maria gritou, Martha gritou. Maria saltou. Ela queria fugir dos picos de fogo.

"Atenção! Cubram-se! Uma onda de flecha ardente definiu o rumo para a cabeça de Maria. No último segundo, Martha puxou-a de volta para os degraus. As flechas de fogo saltaram da parede de pedra acima das suas cabeças. Fugir não foi possível. Por todo o lado, as lanças de chamas fervilhavam. Mary pendurou no fecho de Martha. O horror saía de todos os poros e o suor corria uns para os outros. Os seus olhos encontraram-se, encontraram-se em pânico e medo. Martha soltou o seu aperto firme.

"Não largues", suplicou ela ao outro. Pela primeira vez, ela sentiu o abraço que Martha lhe deu. As setas de fogo mudaram de forma e borrifaram-se através da velha torre como estrelas de faíscas. Neste brilho estrelado, a tempestade deixou de rugir e as espessas gotas já não chicoteavam sobre o solo de pedra.

Um relógio despertador tocou como se estivesse longe. Maria desligou-o. Cansada, ela levantou-se da cama e foi para a janela. "Esta noite, ela trovejou", murmurou, observando por um momento o mesmo depois da chuva. Ela estava prestes a partir para uma pausa rápida em Paris. Sobre a mesa estava o seu bilhete de identidade. Ela não o podia esquecer. Ao lado da imagem da mulher sorridente com os cabelos escuros e pesados, estava uma leitura: Müller, Maria Martha.